El tiempo se marcha, va camino del olvido. Los segundo son efímeros. Los minutos nos inquietan. Las horas desesperan, los días amargan y los meses duelen. Los años alimentan el recuerdo. El tiempo es subjetivo. Una tarde se nos hace eterna cuando hay que estudiar, cuando no hay un buen libro que leer, cuando la lluvia llama a tu ventana y no puedes salir a saludarla. Sin embargo, logramos que ese mismo tiempo, cerca de una persona especial pero en las mismas circunstancias, se conviertan en microsegundos. El tiempo, bello invento para controlar cada instante de movimiento, triste juego para frenar el curso de la vida.
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